Hombre muerto, niño muerto. Apiádate de mí. Hombre muerto, padre condenado, escucho el susurro, tus cantos. Mujer herida, quebrada. El hombre muerto. El cadalso no es derrota, pero es prisión. Hubiera querido conocerte, vos tan joven, yo tan inocente. Nada pude hacer en tu breve vida. Cómo hubiese deseado amarte tantos años, aún lo hago sin conocerte. ¿Cómo alguien se repone de un golpe tan macabro, tan negro? ''Reptando la vida, rodando los mapas''. ¿Qué sueño incumplido nace ya siendo catástrofe? Hombre muerto, niño en el Cielo. Los temores se escapan ante tu luz, todo vos, vestido de azul en el Puro Cielo. Dios sonriente y vos al lado, nos invitan a nosotros solos a romper a reír, de la mano. El desastre ingente no lo puedo medir. La herida salada, yerma, hoy nos ha alcanzado. Ay de nosotros, que te extrañamos. ''... Y llorando en brazos tu cuerpito fue llevado, enterándose de que la peor cosa había pasado...''. Frío, helado, gélido habrá sido, ya de pensarlo me desvanezco. Ya de pensarte te sonrío y vos a mí, y yo con eso, miro al Cielo para siempre.

El rey bajo la tierra y su cetro despreciado, sus hojas secas y muertas devoradas por lombrices y raíces, las correas de sus sandalias deshidratadas y quebradizas, el pie nunca visto de cerca. Resplandece tu oro, lo sé, es una herencia (la única), que creo merecer, que pretendo. Yo también pienso en el desierto, aquel tan lleno de magia antigua, tan ageropoiético, de puro éter. Pero la sagaz tormenta invade mis pinzas tan arácnidas que no tengo lengua para gemir al menos, como escorpión. Montaraz camello que todo lo puedes, que rumiando mi salvación añoro tu estertor tan manso, tan tuyo. Arena gigante, gritadora. Arena ardiente, traicionera. Desierto incólume, lleno de Magia Antigua.

Embriágame pronto ¡oh Pan!
Imperante te invoco en rogativa

que como fauno inmortal
sorberé de la vid perdida

para las preces del dolor,
ay, cratera de escanciador…

Oh, sempiterno morador, oh Padre,
clara duda, conciencia inestable.

Redención para ser abrazada.
Acudan si quieren, si llegan.

Pan muere en la cuarta Égloga,
Virgilio lo anuncia.

Lo sé.

Y vuelve.

Para Agustín. Q.E.P.D.

Macho cabrío, chivo jadeante.
tu pendón arrogante
y tus ojos profundos, amigos de Dios.

Semental rabioso, insaciable alegría.
Encantador sonriente, alma pura.

El nido espera al sátiro
durante el verano medieval
en Siena.

El encanto de la carrera
del verano medieval,
tan infinito y naranja como el sol.

La consagración de los capiteles
y el canto alegre que sube
y disipa mi pavor, siempre.

Tintineamos como abejas
las borlas y los estandartes
bajo las cúpulas mosaicas.

El derroche de colores
son la brizna del drama
y el infante mundo es piedra.

Y nuestro saludo de pleno enero helado,
en Siena o en cualquier lado,
pensando e imaginando que era verano.

Firmes y Dignos amigo,
ya todo es un círculo dorado,
a hilvanar en la mandorla te ruego.

Tu tarde final. Intacta era tu sonrisa, me imaginaba ya donde estabas.

Repetí fiebre cada noche, la fría
cosecha tan verde tan mía.

¿Qué error tan negro hace que te regodées tanto?
No lo veo y me revuelco en sudor
una noche más. La fiebre es cada noche.

El chapoteo evocativo en la celda baja,
en las barras heladas y oxidadas viendo las suelas
que pisan inmundicia y me salpican.


Los claveles embebidos
en agua triste y el vidrio
decolorado y suplicante.

Vetusto es el corazón:
el broncíneo hermano
adentro, en el caparazón.

¿Qué fue de la mirra,
el oro y el incienso?
Tan roto todo,
tan somnoliento.

Dámelo todo porque tan sonriente
te suspiro con agua salada al quererte.

La espuma y tu cabello mojado,
¡qué delicia!

Como la arena antojadiza y multiforme
te aparecés en mi mente.


Sos verano todo el año.

Sos colores vivos
de esos que no olvido.

Me dan cosquillas
el haberte conocido,
(eso siempre lo digo).

Quiero dártelo todo
y ésa es mi intención,
no me esquives los rulos
en esta mi canción.

Dámelo todo, bailáme locamente
como lo hiciera Rolo Puente
allá lejos con alguien en oriente.

Pero una cosa no he de permitir.

Solamente una y nada más.
Temo el que dirás,
pero ya no me echo atrás:

Nunca con cilantro me cocinarás.

Ciegamente me interné allí,
Y al darme cuenta donde estaba
Ni una lágrima me quedaba
Para murmurar y lamentar
Lo que perdí.

Mascullando en el desierto
(que mi tumba sería)
Lleno de tentaciones, por cierto,
Dejome el alma mía.

¡Ay de mí! Que débil soy.
El perdón me es muy caro
Y el tiempo ha transcurrido en vano.

Por ventura (Luis)…
¿Qué día es hoy?
´´El día de la liebre``.
Eso respondiome.

Soy un pelotudo.

Si solo vos supieras lo que me
costó tanto dolor y la paz en mi
rostro, en mis ojos que no sonríen
como aquella tropilla de caballos tan
apiñados porque la lluvia… y tan cerca,
a un corto galope de la ruina
de mi daño, de mi corazón enterrado,
encerrado.

Y yo que quisiera que los elfos cantaran
una vez más, para vivir y viajar
y saborear el pan, la perfumada
hogaza para mi camino.

Yo querría oírlos cantar
y liberarme del horror.


Un ditirambo preciso recita la caída
tan sangrante y tan raída.
Como el sueño de mi padre
me dejó caer insolente, vulnerable.

Perdón y gracias Leopoldo,
inevitable expresar decires
que mi poco seso dicta en áspera pluma
cuando rudimentariamente avanzo en esta bruma.

Si el abrazo es pisar tus sandalias
es porque quiero en tu caminar
un diálogo de Atenas y Estagira

Y leo y comprendo otra vez el latín
sempiterno que hace tanto me ensañaste,
que apenas hoy puedo balbucear

¡Qué suerte que tuve!
Es suerte entender al menos
un poco que todas
tus palabras me son
Inolvidables.

Roma siempre nos mimó, nos presentó esos cipreses aquella mañana helada de enero que nos recibía envueltos en harapos. Porque así es la sensación. Es rodar con un susto en la Normandía. Es entrar a esa taberna una primera noche lluviosa. Es descubrir mithril. Es correr el tren al final.

Dentro tañidos dulces, lo único que me calma.
Afuera, el furor infernal del hombre (cómo lo odio)

Solamente mi estéril ventana me resguarda y refugia
como útero permanente y solitario.

Las noches amadas y las horas nonas y ¡ah!
Son mis preferidas, solitarias y gentiles
Ésas mis horas, las que no preguntan.

La turba exterior acecha desde dentro con un odio tan NEGRO.

Satán no descansa y yo temo quebrarme.

Cada día, un entierro
de naufragio visceral,
que rumbea tu aparte
en arenas movedizas
y mis hemisferios
se pudren... de raíz.

¿Quién estuvo en
tu razón?

Me pregunto y no voy
A llegar (ni a comprender)

Tan malo es mi
Pesimismo

Juro que te voy a terminar.

Anoche te creé monstruito,
que horror fuiste oh, gigantísimo.

Infame Golem te pensás,
y en vacíos mis palabras caen.

El velo punzado de tu noche ardía y yo,
desconsolado, te temía como a Polifemo.

Ay terrible titán, la bestia liberada
se arrastra sobre gemas y traza la Tierra;
su reptar es lánguido pero anquilosado.

Amo de tu bramar me proclamo,
serás mi monstruo Blanco.

Eso sí que me hace bien. No sé escribir música, así que no, no lo puedo plasmar. Dios y yo somos como viejos amigos, aunque peleados. Uno de los dos desilusiona al otro.

Claro, siempre piensan mal de mí. Igual a veces está bien tener a Dios de tu lado, al fin y al cabo Él es el que me provee las musas. Aunque podría ponerse un poco más de nuestro lado.

Me explota la espalda. Cada tañer inesperado me saca de mi frágil concentración. Me saca como de un tirón.

La puta que los parió.

Todavía no ¡Oh mirad!
Llega pronto lo ruego, lo espero.

La gloria y el alambique que destila
los alientos cálidos que no aguardo.

No aguardaré ¡Mejor! No esperaré.

Las aprieto en mi palma. Todo lo clavo,
me atravieso y la espalda muere y me
destierran las razones de Dios.

Amo adorar sin razones, pero quiero
la mitra y el oro, el báculo del Nilo.

Si puedo los voy a burlar, los extraño.

¡Ay gloria! Yo no te busco, te odio.
Por eso creo que soy la mejor persona
del mundo, así retumba en Saigón
y me río impunemente

Leer no te hace pensante, lo contrario tampoco. Sócrates no leía, ni escribía. ¡Suertudo el griego! Saludos a Jenofonte mi querido toro.

¡Tauromaquia!

Te busco en mi pensamiento, el polvo etéreo al fin, es lo primero que pisamos y lo último que rescatamos. Te he visto a capa y espada entre el barro sanguinolento y el plomo fulminante.

Te he visto como rey justo y venerable, como mi salvador del pronto atropello.

Y el ardiente óxido respiro entre vapores en la desolación y olvido del mundo. Que el mundo siga olvidando, yo no soy el mundo, seré al fin contento cuando lo seas y sonreir será tan corriente.

Danos esa Dios, no nos pierdas. Entre las yermas y resecas piedras castigadas de espinas y colillas la Cruz procede. ¡Ay, un bálsamo!

Y después te recito:

Veo desde dentro el páramo inexplicable
Y las casas derruidas solamente permaneciendo

Las risas vanas y ahogadas,
risas sin contraste, secas como membranas

El sopor ineluctable destina nuestras falanges
El sol tan presente y reinante
Como nunca más ausente

Te veo como un horizonte y luego cerca,
Te abrazo y nunca te soltaría como
éstas mis fibras internas, que
viven tan ligadas a tus entrañas

Que me hablaste de potestades y consejos,
de traiciones, resurrecciones y caídas

Tomaré, si las tomo, solamente tus palabras,
aunque te haya negado como Pedro a mis adentros,
aunque sufra, quiero sublimarme con vos.




Qué bueno que estás un poco más cerca.

Yo solo quiero ser como el fauno y espiarte vívidamente mientras bailás desencontrada.

Yo quiero ser como algún fauno y tocar la flauta de doble pipa para celebrar que te ví.

Quiero al menos un instante ser un fauno y pasear entre los bacanales campos para celebrar el comienzo de cada verano.

Seré un fauno como el estrepitoso Puck. Me revelarás secretos y reiré al verte llegar.

Seré un fauno para esconderme cuando los mortales pisen pesadamente la hierba y así, escondidos, haremos el amor cada día del Altísimo Júpiter.

Esbozaré apenas mi presencia en los ríos de tus anhelos para que me invoques cuando contenta seas.

Seré un fauno perezoso y evitaré las lágrimas de todos: he llorado bastante la muerte del dios Pan. También lloré mi agonía. Pero puede que haga una excepción cada tanto, seré un inmortal bastante antojadizo.

Déjame ponerte esta corona de siemprevivas allí arriba, en la bamboleante hamaca de Titania. En mi sueño tus orejas eran feéricas pero yo no era un fauno.

Seré un fauno y tocaré tu música.


Pero cuando te percates de mi decadente presencia, de mi híbrido semblante, esparciré mil llantos y los beberás. Mi cuerpo cortado no es mejor que mis hermanos. Tus jardines me serán desconocidos y no podré cuidarlos.

Y el salvaje oso en tinieblas se mecerá.


(Mierda que ser fauno me levanta el ánima)

Veneciana (opereta)

Todavía recuerdo aquella opereta en Venecia: no era la mejor ubicación ni el mejor teatro, por contrario, era un obscuro aunque invitador auditorio, con decadentes candiles de furtivas y heladas sombras.

Agotado como estaba, pensaba en el calante y gélido aire brumoso que sobre todo, uno a bordo del vaporetto suele experimentar con el crudo invierno de la Italia septentrional. Pero esa noche estaría a salvo de aquello.

Pero enajenado y embebido de asombro como estaba, no iba a dejar pasar una noche así noche en las pesadas frazadas de una húmeda posada. Menos después de terminar mi cena con untuosos quesos y un cordial vino tinto.

Sin dudas, fue una noche memorable para mí (a pesar de que no terminé al alba ni me acosté ebrio), cantaron y tocaron fragmentos del Barbero de Sevilla, algo de Purcell, algún brindis traviatesco… no recuerdo mucho más. Nunca fui, aunque me gusta tanto, un entendido en ópera ni música de cámara.

Ha pasado mucho tiempo.

Eramos unos pocos afortunados, y tengo un recuerdo un tanto difuso, pero ¡ay! los dioses saben cuánto lo disfruté. Era más joven entonces, y todo lo encontraba más fascinante y novedoso. El rechinante suelo de madera me murmuraba lo antiquísimo que era ese teatro.

A todas luces era, por así decirlo, mi lugar: respiraba Belleza, que sin duda era Arte. Y como dijo el bueno de Pángaro: ``sin arte, vivo aburrido y distante…``. Y no solamente por la buena música, sino por el entorno despreocupado y sin mácula que a mí al menos, así se me antojaba.

Pero...

qué pretencioso suelo ser.

No adivinarías que mi devenir
tan ingrato rinde exequias
por otro día más, uno más.

Me separé del yugo tan hermoso
hace tiempo, lo bien que hice.

La seca garganta no deja
De cantar imbéciles poetas
mientras mi boca nada
entre caballos que no comprenden

...Y yo que alguna vez
Quise vivir como Liszt
y morir como Sócrates.

Las veces que la inhiesta
envidia se apoderó de mí
y no la ví, y morí.

Las veces que a tientas
mis manos te buscaron
y lo perdí todo, me perdí.

Las veces del lobo
y las veces del hombre,
Mi hocico, mis garras.

Y el reloj riendo
Ya lo decía.

Y mirando
Desde alturas
me aburriste
Como esa

Piedra.


Y Rimbaud decía: ``¡El canto de los cielos, la marcha de los pueblos! Esclavos, no maldigamos la vida``

No la maldigamos empero,
No le agradezcamos la correosa
lengua de gigantes que nos miran.

No la maldigas paladín,
que cierto es tu botín:

Que esa firme escarcha
crecerá en la bruma
de la deidad humilde
y será pequeña.

Trato de elevarme mientras veo marejadas perversas.

En porfía de estruendos suele el matón andar,
tan simple y suculento es su paladar.
Pero gran hijo de puta es, al elegir
la víctima que cargará hacia el fin.
Y ella sin vacilar preferirá morir.

En porfía una vez más, veo al matón violar.

¿Cuántos más van a pasar?

No lo sé, yo también necesito diversión.

Es en mi ríspida clavícula.
Mis horrores en tundra,
mis helados dedos en tierra

Y me domina tu gula.

Muéstrame tus huesos,
muéstrale morir, te sentís morir

Todo el futuro no es mueca.

Mil tempestades
y te darás cuenta.

No soy tu masa informe.
Y tuve tantos odios cansinos

Tu esplendor diáfano
y esa palabra que no,
que no minaré para recordar.

Húndeme más y la pica
silbará desde ahora.
El tejido rasga y Orión
mastica tus cielos.



No habitas mi astrolabio.

Soy mezquino como nadie. El lecho me ablanda
la osamenta y el invierno nos hace
infamemente cómodos.

Los ojos ennegrecidos prenderán tu carbón
y arderé tanto que no me soportaré, me ardo

tanto

Y me dedico a morir.





Yo no tengo ese enfermo
don del decir de los profetas

Y si acaso el oráculo sibilino
demuestra el pecho inconcluso
no sabré hablar más.

Te ladro vivir, porque ese es mi don.
Das la seda y la roca afilada, desnuda y helada.

Mi intuición muere y renace
a cada instante, así de constante.


Esos instantes que en los mercados
Fluyen sin saber



Sin existir.

Como ya lo cantara el alado Michel Cluizel, acerca del opíparo banquete que tenía ante sus narices:


No me traigas esa feta te lo ruego,
no me acerques tales viandas que no puedo,
ya lo hablamos entre vinos y potajes,
que yo solamente comeré en mi último viaje.


Pero... si tu acrópolis de luz no me acecha
te juro que no volveré a tocar tu cosecha
y me alimentaré sin pudor de la ambrosía
que me lleva a tu inefable Andalucía.

Y si no te gusta no te gusta
nos vestimos y nos vamos
cual cínica vestal etrusca
a lo que te miraré y exclamaré
(y esta vez no haremos que rimamos):
¡CÓMO TE CHUPARÍA EL QUINTO METATARSIANO!



EAAEAEAEAAAAEAEAEAEAEAEAEA

Es libre, lo percibo.

Sereno, ofuscado.
No resisto.

Me quiero acercar más. Quiero llegar a ser las tramas mismas de sus pupilas. Así de cerca la quiero. Es diferente.

No duermo mucho más que antes. Casi imagino el motivo. O lo proyecto.

Misterio, gran telón morado.
No me animo.
Me decido, me arriesgo al vacío. Sí.

Me animo...

A ser yo algunas veces no.
Siempre.

Confiemos. Confiemos en vos.
Confiemos en mí.

Duermo bien, eso espero.

La superchería a tu deleite
Las historias que empiezan
Con atómicas explosiones.

Sangre orca. Fluye negra
En los campos ultrajados

Odia a tus padres Odín,
Véngate por traer vida


Destiérrame que el sol me alumbra,
Ni la noche de mil nodrizas
le han dado giros tan inesperados

La proscripción será bien vista
Cuando los densos nativos
Demuestren el salvaje
Y dadivoso hierro que
Todo lo atraviesa

Mi carne, mi piel,
Mi sangre a borbotones

A yacer ahora,
En sueños que


El tedio abraza mis cadáveres


Las porcinas voces
Deshacen con especial
Avidez la trillada esperanza
Que mal cuidada,
No sorprende que se engulla

Mis huesos ya roídos
Reclaman su hastío

Un sueño nada pretencioso (crónica)

Era en una campiña, un campo, algún tipo de finca. Una noche templada de candelas sobre tablas y caballetes, de mantelería opaca, como pegada a las tablas, casi fundida por las ingentes cantidades de vino y licores que habían caído en éste y otros banquetes del pasado. Una noche de ésas.

Yo casi podría jurar que las velas eran tan cálidas como las de cualquier hogar, y hasta podría decir que eran luces que iluminaban, no solamente de mero ornamento.

Pero ahora no recuerdo… seguro que estaba con mucha gente que conocía, estábamos todos tal vez disfrazados o bien usábamos esa ropa habitualmente en esas épocas. No, no sé. Eran vestidos de otros tiempos, de tiempos inmemoriales, de tiempos que no tocaron la tierra, nunca.

Adelante un villorrio, de esos nórdicos y cálidos. Es posible que al momento de esa comida, no tuviera muy en cuenta las casas de adelante, ya hacía un tiempo que estaba ahí, pero no me daba cuenta, no lo sabía o no me importaba.

Y la noche se antojaba a sí misma tan oscura como vivaz, los colores de mis personajes eran realmente fuertes, reinaba el contraste y era sí, un tanto macabro pero sin el miedo. Era un misterio velado, pero la mortaja no era tan grave. Moraban el naranja, el verde, el violeta y el negro.

Descubrí que en frente mío tenía lo que parecía una doncella, pero no de esas que hemos conocido en cuentos de amor cortés, leyendas o cuentos de hadas (que por cierto, amé desde niño y amo hoy), sino justamente eso: una doncella pero sin fanfarria ni séquito, no porque lo haya perdido, sino porque a todas luces, no lo necesitaba. Y tenía las orejas feéricas, o sea, en punta como un elfo. Toda de verde, discurría y charlaba con los más próximos que no eran precisamente sus amigos ni allegados, sino solamente eso, los que estaban cerca. Yo la miraba y me preguntaba quién podía ser, me parecía que la conocía desde hacía mucho tiempo y a la vez, me era totalmente remota e inalcanzable y no le hablé y al día de hoy, no le hablaría.

Entre los dulces vinos y las candelas que no eran sino luciérnagas, el granero o establo que estaba más allá, al lado de las plantaciones, se convulsionó.

Al punto repicó con tremendo estruendo y de entre las tablas astilladas y las azadas voladoras, asomó un terrible dragón o una criatura que después se convirtió en un dragón, y vomitaba demonios en carne viva que aterraban a los invitados que corrían como marionetas sin rumbo sobre las altas plantas de maíz.

Un escalofrío me dejó mudo e inmóvil, a lo último yo corrí y me encontré con un suelo terroso, crujiente y seco, polvoriento... todo eso bajo mis pies. Le tendí la mano al hada a la que no me había animado a hablar y no sé si levantó vuelo pero me dijo, sin hablarme, que me fuera. Y no tenía alas. Estoy seguro.

Pero ya no tenía miedo, porque no era tanto terror, sino misterio y curiosidad. Caminando hacia la salida (todo había quedado desierto y desolado) vagué un poco por las casitas al mejor estilo de Tom Bombadil, no podía dejar de mirarlas, me gusta mucho ese estilo.

Pero estaban abandonadas, ajadas, tristes, no como la morada del viejo Tom. Cavilando todo el panorama siento presto un chasquido a mis espaldas y al darme vuelta, un trasgo cayó colgado de los hombros como saco de papas. El dragón se asomó volando en suspensión, pero ni me notó. Seguro que a mí no me buscaba o no sabía quién era yo.

Igual yo no soy nadie. Luego amaneció.

Allí hay arañas
Allí hay arañas y te esperan
Allí hay arañas y te buscan

Te atraparon las arañas
Te aterraban las arañas
Miedo pánico
Arañas que tensan

Allí están. Te esperan. Te miran.
¿No las ves?

Las arañas te envuelven en un saco.
Sus sacos de arpillera, mi despensa.

Te inyectarán sus jugos de cicuta

Te sorberán desintegrado por dentro

Allí

Allí hay Arañas


Eructando vapores de oscuridad
como la vieja Ungolianth en soledad
me ví al final en los ojos de todos

Y mi padre me esperó y
no pude alcanzar su mirada de monte

Pero vos me dabas esa gracia
que Dios no supo darme

Mi concepción beatífica
de nada vale y se me ha mezquinado
el rayo

¡Cuánto es el cambio!

Dedicatoria en la primera hoja de ''Rimas Completas'' del Dante

Porque los dos tenemos aires de poeta,
nada mejor que estamparte esta treta,
y verás que a lo mejor es mi amor
más grande que el de este lúcido picaflor.


(Me refería al Dante, claro. No soy bueno con las rimas, pero este es un libro de rimas y no de versos libres!)

Ahora creo que me animaría
a soltarme como nunca antes,
(otrora hubiese tenido TERROR de SOLTARTE)
me atrevo a andar errante
como si nunca me perdonaría
el dejarme caer a pozos tan distantes
que ni mi madre a buscarme se atrevería.

Tiráme del cabello y decíme
que en realidad, no me amás.
Dame la espalda y echáte para atrás
que ya sé que, aunque me arríme
un poco más, ya no querrás.

Yo también tengo rejas, las tengo
hoy de otra forma, ayer las tuve
en tal otra y qué, que más da.

A la desidia la sorbo con vodka
y al desdén lo inhalo sin aire.
ya no me ahogan otras voces
porque ahora sé quien soy.

Soy el de hoy… ¡Soy Astroboy!



(Y perdí esa remera un verano hace catorce años)

A mi la obsesión, a veces, me inunda en pleno impulso. Lo sé. Lo veo a diario.
No me expliques que es la vida.
Yo sé lo que es la soledad. Ni la gélida Caribdis lo imagina mientras bate el mar. La traición se juega todo, es así, no tiene mucho para perder. Me la presentaron un puñado de veces. Es como descorrer un telón, el telón de su hermana, la desilusión.

Paseaba por otros pasillos ni de dicha ni de desdicha. Las caras no tardan en mostrar los dientes y la reprobación se hace hedionda. Vayan ustedes, mis oídos se cansan.

Me hace acordar a alguna canción que, en realidad, no existe:

Madre, madre todavía no soy el diablo
así que no llores ni le reces a San Pablo.
Padre padre, no disloques tus nudillos
que sigo siendo un indolente sin brillo.

Desabrido, indolente, un rufián
es lo que señalan desde allá
¡que diversión esperada tendrán
el día que me azoten sin piedad!


En fin, es agotador hacerse entender y la noche destella lo poco que le despojaron de eterna. En la necedad y ambivalencia de lo temerario es preferible internarse. Al menos así uno no deja rastros.

Ya cantás otra vez
Antes de tiempo
En las plumas nocturnas
El día te engaña
Con torva mueca
Y vos otra vez,
El canto adelantás.

------------------

Y me deshice los dedos al demostrar
Tu partida y lloré tanto.

Te muestro mis dedos harapientos, oh hermano,
Y me señalas como a un cátaro.


-------------------


Mortuorias vasijas nos esperan

y fúnebres gusanos se relamen
Desde sus crisálidas antes
de que los mortales
Ardamos en las piras

Ya nos olvidaron los otros,
Pero éstos nos esperan desde
Toda la Eternidad.

Pulula como hada
del viento Ancestral.
Su venturanza desprende
Pólem verdadero.

Quiero que vengas ¡oh hermana! Me haré el encontradizo entre los pinos de tu Islandia y entonaremos los Eddas para que nos olviden mientras navegamos por el sempiterno y gélido Thorsa.

Siempre, siempre.

No sé si quiero tu sangre,
antes habría dicho que sí.
Tal vez no sé
Empero no dejes
de ofrecerte a diario.


Puede que un día
tenga sed.

¿Ahora? No, no me apeteces.
Aunque amo que la ofrezcas.
Derrámala aunque en vano,
que por nada tu sangre corra.


Serás mártir para los simples.
La causa de tu palidez
no tendrá un motivo aparente
y yo no me haré cargo.


No es necesario.


y el caudal ingente
No herrumbrará la vena
Que llega y aúlla.

Viola viola, oh infame,
que los sirvientes del
Averno remen en la
fiera laguna Estigia.

Porque aquí, oh infame,
se sangra.


Que la flama blanca
se haga cargo de la
voraz culpa que
me atrae hacia tí.

Ya hemos esperado demasiado.






Así vino nomás. No espero mucho.

Verdad dame sin estar

sin querer demostrar

la presencia, tu presencia.

Necedad se me antoja

al escapar, necedad

Pero es menester

Ámame como soy

No he de cambiar.

Y mi santo coincide con tu comienzo.

el Planetario no nos dió lo que siempre tuvo. Nos dió GENTE sin rumbo

el muchacho lesbiana nos sonrió pero sólo servía tragos

y aquella mesera angurrienta nos apagaba la luz infelizmente al lado del RÍO

pero marketing es como el MUÉRDAGO que se secó de raíz pero al menos vivió y no es muerte PERPETUA como dijiste

pero conocí tu antigua casa con un helado y tu vecino era un POETA. lo es hoy

y conocí donde dormías conocí a tu compañera BLANCA

y comimos. voy a CRIARMALTE

y reímos. VERSÁTIRA

Y fuiste contenta y yo te amé.

*Foto por AB

Versos (libres) sin un toque de distinción

Es Adán quien desdeña ahora

el delirio de la Partida.

Las espigas le darán el nudo

siempre afilado del desdén

y su maldición: el sudor.

Las cobrizas puertas golpetean (petean, jajajajaja)

según el caprichoso viento

y Durero tampoco imaginó

ese grabado desde lo Eterno.

Desearía Adán no correr tanto,

pero su progenie se quiebra

en las hendiduras siempre

furtivas que corean en los

arcos ojivales.

Ciertas esculturas nos ven desde arriba y nosotros NUNCA sabremos que existen.

Lo prístino

Y yo me aislo no del mundo

y al mundo antiguo me entrego

y el hombre de hoy ya cayó

en el Edén, no sé, se fue.

El hombre antiguo no es más

y yo me alejo de ustedes y

me acerco al cielo ajeno

al cielo mismo. Inalcanzable.

El hombre antiguo con alma.

El hombre nuevo mata a sus

dioses y profetas. Corre

hombre antiguo, al Cielo.

Y yo me aislo. Dame refugio.

Los viajes prometeicos

ya no subliman.

¿Roma es la Luz?

Antes creía que sí.

...

Las velas me darán esa sensación remota de lo ausente. Desde acá hasta veo a las marionetas y títeres que otrora me asustaran por tan poco tiempo. Amaba no descubrir sus bambalinas.








Que ardan los cirios, que la cera reclame su fundición. Soñé que al fin me volvía loco. Soñé que me escondía entre las oxidadas rejas de ese grotesco panóptico. Yo creo que el peor miedo es ese, aquél que no te hace daño pero que te atormenta y no quiere alcanzarte. SIEMPRE. NUNCA.





Me escapaba de lo inofensivo en sí: los locos. Hasta que me volví un ovillo y bajo mi capucha cerré los ojos, meciéndome al son de algún recuerdo imborrable mientras las manos de todos me rozaban la cabeza y las rodillas levantadas.





Ví a mi madre pasar y no tuve voz para llamarla. Ay, en alguna de esas puertas entró.

Sangrar (para A.)

Por mí.



Sangra conmigo hoy, porque
si antes no nos desangramos
fue porque no era menester.

Por ello, hemos de sangrar hoy,

hemos de derramarla en esta ocasión.

Para esta oscura hora nos han preparado.



Aprovechemos y descubramos al final
que al Sangrar nos sorprenderemos
Vivos y palpitantes como bestias de la tundra.



Como parias que nada han de perder.
Y así, la trágica escena descubre su telón:
Sólo nosotros sabemos lo que es sangrar,
nadie nos lo ha contado.

Brujo

Por Tyler Durden


La entrada espasmódica lo atrajo al centro. El recitativo comenzaba a desmembrarse y la nube era mortaja. Las líneas del bajo marcaban in crescendo, la escuálida voz del lírico. Sus brazos languidecían como bestias marinas carentes de escamas. La sangre deseaba ver una vez más el mundo y recorrer su pecho sudado.



Unas percusiones hipnóticas y moribundas respondían ante la exaltación de los últimos versos. Un agónico estertor poseyó al bardo (nadie lo entendía), sus elegías se referían tal vez, a antiguos dólmenes y a faunos o gnomos de su oscuro mundo.



''Enhorabuena'' pensé, aunque si acaso invocara a esas sus musas cadavéricas, quedaríamos todos envueltos en las salinas tierras con un sopor que solamente el Gran Rey Brujo sabe gobernar.






Mr. Durden es así de narcisista, y quiso que su imagen prevaleciera por sobre la del Rey Brujo.

Algún artista

Por Segismundo Astrada (ese hombre que no calla)

Si supiera dibujarte con estos torpes dedos

entonces no me importaría, ya te poseería.

Tal vez pueda culpar un poco a la acuarela,

pero solo un poco, y sé que me mentiría.

Pero si pudiera plasmarte en regio

y contundente lienzo me tranquilizaría.

Aunque después de hacerlo no sabría

que más hacer contigo. Tal vez te mataría.

Tendrías que agradecer entonces

lo mucho que me cuesta entrar

en ese trance del que todo artista

hace gala, porque yo, te lo prometo,

no soy tal.

Timonel

Por Johnny ``Only`` Cash

Naugrago a la deriva sin timonel, es que te lo llevaste a dónde, no lo sé. Ni vos sabés y yo, mientras tanto, ando errante por las ondas frenéticas de este vinoso ponto. (Cuántas enes, cuantas tés).

``Gracias`` pensé. Ahora tengo algo para hacer: viajar sin tu timonel y pensar para mi alivio que, en todo caso, tampoco eras experta navegante.

Y yo, con la ayuda de nadie más, elija un buen rumbo a una isla llena de putas, bien PUTAS.

No esperen refinamiento, el señor Cash es un viejo rock que no aprende.

La vida es dura (la del mimo)

Por Mr. Gog

Solo y nada más, recostado estaba.
Aullaba el viento por las ventanas,
Las rodillas frenéticas, tiritaban.
``Calma, mitos en tu mente
Han de ser’’, me dije, pero
De manos a pies el temor
Me ganó y se apoderó de mí.

Esas cadenas, por cierto, no eran amables.
Lastimaban, dejándome lacerada la piel,
``Como si quisieran templarme`` pensé.
Me traían con el dolor, recuerdos y sombras
De un pasado que tanto tiempo negué
Y creí que ahí nada más, no se detendría.

La mortecina luz de la sala nada más,
El viejo jazz con sonido impuro nada más,
El café quemado y el cigarrillo nada más.
Otra noche solo escribiendo antiguos
Versos de poca monta otra vez, y nada más.

Con eso, de momento, has de conformarte.
Y como dijera aquel viejo juglar:
``es dura la vida del mimo``,
Y se agachó.

Magma

Por Segismundo Astrada

Sueños olvidados y extraños. Otra noche en soledad con miedo a despertar. Como las noches que vendrán, yo ya opté por el mal, los castillos interiores son un mito.

Es duro y es cierto, pero me inclino por la aspereza del veneno que ya entró. ¡Mirad! Se esparce y consume todo como magma voraz. Caos y ruinas, desolación y tal vez, solo tal vez, algo bueno para mí y nada más que para mí surja. Aún no lo sé. Pero voy a borrar todas las sonrisas.

Y no soy el Profesor Neurus.

El autor denota acá un recalcado (y aquí glosaré al mismo, ya que acuñó la que luego sería una popular frase) ''hinchazón de pelotas'', como le comentara a su amigo, el irascible Cocho López, allá lejos y hace tiempo. (Puebla, 1892).

Yelmo de Dragón

Por Aelfwine de Inglaterra

No preguntes, no entenderías y me cansaría.
No regaré más una piedra, me resisto,
porque la cabeza de alguien digno cubrió.

Nadie entendió al heredero del yelmo,
su desgracia fue grande y hasta eterna.
Yo no lo sabía, aunque se me asemeja
y me congela el alma y las entrañas.

La Negra Hoja lo traicionó, y aunque
a su buen amigo mató, el Gran Gusano
también sucumbió espasmosamente.
No fue suficiente, esa desgracia los afectó:

Quienes lo conocieron, fueron alcanzados
por esa vil y tremenda tragedia del casi
irredimible heredero del Yelmo de Dragón.

Y su gélido hierro parlante al final,
su sangre le reclamó.
Metal sediento que te regodeas en la traición.

Existen historias más tristes, y las conozco, vive Dios. Pero esta es la que nunca olvidaré. Así como me ha sido relatada en Kor, mancho mis dedos en tinta y plasmo su esencia. Sea.

TÚRIN TURAMBAR DAGNIR GLAURUNGA (Su epitafio).

Meg es Meg

Por Belisario de Túnez

Sentada con las baquetas,
juego de niños para vos,
te veo sin entender
lo que querés hacer.

No puedo dejar de mirarte,
tan frágil y poderosa a la vez,
con tu mirada ensimismada
y en trance, la cabeza, brazos
y pies al son del tambor movés.

Es el juego que planteás y yo
sigo sin entender el siniestro
motivo que me mueve a no dejar
de observarte loca y puerilmente.

El compás marcás y las notas
se liberan y vos, tonante,
levantás vuelo no sé a donde.
Y yo vuelvo a fascinarme al verte
graciosa, gentil y jadeante.

Es bastante figurativa, pero bueno, quería algo así porque Meg es una niña y así lo entendería.

Muchas cosas (sos)

Por Segismundo Astrada.

Perdí mis anteojos,
perdí mis anillos,
Perdí los libros y sus horas.
Perdí la frase y la recuperé (creo).


No calles al corazón, no culpes
al amor tirano mientras
el mundo le dice
``calla, calla, tonto corazón``.


¡Pobre corazón que siempre calla!
Vos me dirías, y es cierto.
Perdí todo eso, pero
no me hacía falta.

Qué bueno que estás
y que sos muchas cosas.




Igual yo creo que es un corazón afro el que nunca calla. Lo presiento.

Reportaje a lo Gerardo ``soy re patético`` Rozin

Por Coraline''Piaf'' Sativa (afamada cantautora del Himalaya).

AMO: cortarme las cutículas
DE CHIQUITO: juntaba luciérnagas en una botella de coca cola
EN LO MÁS PROFUNDO DE MÍ: me ahogo
EN OTRAS ÉPOCAS PODÍA: ser impune
ODIO: el sambayón
NUNCA: digo nunca
MI ÁNGEL DE LA GUARDA ES: mi alicate
UN LUGAR AMADO: el refugio de mis sueños
LE PONGO KETCHUP A: la bañera
ODIO: decepcionarme
NO PUEDO VIVIR SIN: una tijerita para las uñas
SOY ADICTO: a las momias
UNO DE LOS PEORES ERRORES QUE COMETÍ FUE: no comprarme esas babuchas en palermo.
MIS FLORES PREFERIDAS SON: las de péculo
AMÉ ESTUDIAR: las corrientes oceánicas
SOY MUY: rara
NO QUIERO: helado de sambayón
NO PUEDO DORMIRME SIN: una remera
ODIO A: los insectos
TENGO MUCHAS: horas improductivas
CUANDO ESTOY MUY AL PEDO: inhalo gas
SOY RENCOROSO CUANDO: se lo merecen
AMO: los baños de inmersión en ketchup
DUERMO CON: 2 gotitas de channel nro 5
COLECCIONO: momias
LLORO CUANDO: me decepciono
DISFRUTO MUCHO: de la vida
SUEÑO CON: un down que me acecha
NO SOPORTO: el helado de sambayón
ESTOY: decepcionada
DE CHICO ADORABA: jugar con barro, subirme al árbol de ciruelos, abrirles las jaulas a los pajaritos, encontrar cadáveres de animales, encontrar cuevas de animales mue je je! Mue je je!33. QUIERO COMPRARME: un bobaloo de uva
ME MOLESTA: que la gente pida helado de sambayón
NO USO: mi meñique
CUANDO ME DEPRIMO: me compraría una magnum
MI RELIGIÓN: ahí anda, perdiéndose (REM)
DEL COLEGIO ME QUEDARON AMIGOS: Juan Carlos Del Colegio
ODIÉ TODA MI VIDA: el helado de sambayón
TENGO AMIGOS GAYS: habemus todums y los que no, por ahí andan
NO PUEDO DEJAR DE: coleccionar momias
QUIERO USAR LENTES DE CONTACTO PERO: me da vértigo en la cola
ME DA PLACER: que me rasquen la espalda
BOLICHES: prefiero las boites
UN JUGADOR DE MI EQUIPO QUE ME DECEPCIONÓ: la chancha rinaldi
MI MADRINA DE CONFIRMACIÓN ES: mi hadad madrina
ODIO HACER: lo que no quiero
EL DÍA QUE CONOZCA: a alguien que no me momee, me caigo de culo.
ME DA VERGÜENZA HABLAR CON: los ET
ME GUSTA LEVANTARME TEMPRANO: y bañarme con agua fría de pozo recién bombeada
DE CHIQUITO ODIABA: a ignacio
GUARDO LA MAYORÍA DE LAS CARPETAS Y COSAS DE MI INFANCIA: si. Claro. Vienen: el cuarto de juegos, el hall y el cuarto de las carpetas y cosas de mi infancia.
SUELO SER FALSO CON: los billetes de 100
ME GUSTA MUCHO ESCUCHAR: Jane's Addiction
NO QUIERO: que me vuelvan a hablar del helado de sambayón
DE CHICO MIRÉ PARTIDOS DE: sacachispas, midland, chaca…
ME ENCANTA VER CRECER: mis cachorritas verdes
UNA DE LAS MEJORES COSAS QUE ME PASARON EN LA VIDA: mis amigos
SUFRÍ MUCHO: cuando mi mamá me partió el set de escobas
LE AGRADEZCO A DIOS: por la hipocresía
CREO EN: los hombres
QUISIERA: ser grande o al menos tom hanks
DE MI CUERPO NO ME GUSTA: lo dejamos ahí? Y que bernie en paz descanse
AMO QUE MIS AMIGOS: redoblen la apuesta
LA TV, LA RADIO, EL CELU, LA COMPU E INTERNET: incomunicación
UNA CANCIÓN: que sepamos todos
LLORO CUANDO ESCUCHO: a nina peloso cantar en la esquina del lugar donde trabajo
VIVO PERDIENDO: la memoria
NECESITO QUE TODA LA CASA: no me aburra
SOY FANÁTICO DE: las lasagnas de mi mamá
CUENTO LOS DÍAS PARA: seguir volando
LO QUE MÁS SUENA ENTRE MI MÚSICA: ruoque en rol
FUI: una incomprendida
TENGO MUCHAS: ganas de seguir viajando
SIEMPRE ME ACUERDO: porque el celular me avisa
NO SE: todo
EXTRAÑO: yo
CON QUIEN COMPARTIS COSAS: con nadie. Soy re egoísta
DESDE QUE LOS CONOCISTE FUERON IMPORTANTES: me repetís la pregunta?
GRACIAS A: mercedes sosa
UNA AMISTAD RARA PERO HERMOSA: todas
EL QUE VES Y TE ALEGRA: quí í lo quí mi quirí significá?
MEJORES SALIDAS: de auxilio

No sea turro, sea cortés

Por Mijail Korneta.

Letrero hallado en una cocina de Estocolmo, en la que el autor, hastiado de que usaran los platos como cenicero, acuña en gallardos versos lo siguiente:

No sea turro, sea cortés, y como oyéra en su jardín San Agustín de Hipona, ``Tóma y lée, tóma y lée``:


Sea Su Merced tan generosa que, al punto de que si ha utilizado los servicios del banquete, lavar con especial dedicación los mismos a fin de evitar inmundicias y olores contaminantes.

He de mencionar también que, como en el célebre diálogo de Platón ‘’El Cratilo o del Lenguaje’’, se esgrime allí que el nombre es el arquetipo de la cosa, y parafraseando al enceguecido Borges al inicio de su entrañable Golem:

``Si (como afirma el griego en el Cratilo)

el nombre es arquetipo de la cosa

en las letras de 'rosa' está la rosa

y todo el Nilo en la palabra 'Nilo'.``

Es por ello, mis bravos, que yo agregaría humildemente y sin ánimos de ser herético ante el poeta:

Y si el nombre es el arquetipo de la cosa,
Y en el nombre ‘’cenicero’’
cabe la palabra que aquí se esboza,
entonces prívate, eso espero,
de usar el plato, que no es gran cosa,
y ya lo digo en verso y no en prosa,
como lo que no es: un cenicero.


(Estocolmo, circa 1904).

Los Mandamientos del Cinéfilo (que no son diez, sino doce)

Por Bob Gomosa.

1. Obtendrás entradas a mitad de precio para toda película.
2. No Haras parodias ni criticas de películas de Christopher Nolan
3. Serás testigo de la versión en DVD de toda adaptación cinematográfica incluyendo los comentarios del director.
4. Sabrás el nombre de todos los actores de cualquier película vista y su argumento.
5. Permanecerás en la butaca hasta el fin de la película sin importar lo mierda que sea.
6. Las segundas partes nunca fueron buenas, pero las únicas tres excepciones son Terminator 2, El Padrino parte 2, The Dark Knight, no permitirás que digan lo contrario nunca!!!.
7. Asistirás a la premiere de toda película históricamente pochoclera (léase Jurassick Park, Volver al futuro1 2 3, Expertos en pinchazos, etc.)
8. Estando con la novia, gato, amante, o deprimente esposa, sin importar lo gomosa y manoseada que la tengas pondrás atención total al celuloide en cuestión, haciendo gala de la concentración que todo cinéfilo debe tener para comprender películas incomprensibles (léase Titus, Doce monos, etc), después se la meterás por la oreja.
9. Sin excepción, deberás ver todas las películas de la saga 007, inclusive las mas chotas de Timothy Dalton.
10. Todo buen cinéfilo debe conocer obras maestras del cine clase B, o en superocho, en especial obras demenciales que chorrean sangre y tripas como, Mal Gusto, El enigma de otro mundo, y Things!, si no sabes que películas son para que carajo estas leyendo esto!!!!???.
11. Nunca jamás pero jamás ver películas adaptadas de video juegos. .
12. Y el mas importante de todos, no veras ninguna película del director demencial Uwe Boll!!! Jamás pero jamás!!!!; sino sabes quien es remítete a las ultimas líneas del 10 (“para que…”)